Me he enfadado mucho, mucho, mucho. Y no por el libro: el libro es una preciosidad. Me he enfadado porque en el prólogo de esta edición se enumeran las obras de Agota Kristof y llega un momento en que el señorito que lo escribe habla sobre un libro (Claus y Lucas) que, con todo el morro, cita y explica el secreto de su narración, así, porque sí: porque le da la gana.
Que me spoileen así, de golpe, de un libro que hace tiempo que quiero leer, me ha hecho tanto daño que luego he empezado “La analfabeta” un poco malhumorada.
Suerte que el prologuista se ha callado (lo he hecho callar yo, vaya, ni una página más me he permitido) y ha empezado a hablar ella: Agota.
Madre mía, qué mujer. Qué vivencia.
¿Os imagináis que tenéis que exiliaros? ¿Que tenéis que hacerlo con una hija de cuatro meses en brazos? ¿Que tenéis que aprender a vivir en otro país, con otra cultura, con otra gente? ¿Os imagináis que queréis ser escritora y no podéis porque no entendéis la lengua que se habla?
Yo tampoco lo puedo imaginar, pero después de leer estos once relatos breves en los que la autora intenta dibujar una poco su propia experiencia, te puedes hacer una idea. Es breve y suspicaz, pero sí, te haces a la idea. Porque ella es muy sincera y no esconde nada- Quiere que con poco, tú entiendas todo